Une sombre aurore

Un, deux, trois.
Et le regard se fait plus froid.
Quatre, cinq, six.
Et son iris doucement se plisse.
Sept et des poussières.
Ici la vie est un enfer.

Huit, neuf, dix.
Vers l‘au-dehors, son corps le hisse.
Dix, onze, douze.
A la recherche d’une piquouze.
Treize et des poussières.
Ce soir la nuit fait sa prière.

Un, deux, trois.
Et il se pique le long du bras.
Quatre, cinq, six.
Et fait danser ses cicatrices.
Sept et des poussières.
Son cœur balance sous ses paupières.

Onze, douze, treize.
Il plonge dans un sommeil de trêve.
Quatorze, quinze, seize.
Il n’a de vie que dans ses rêves.
Dix-sept et des poussières.
Dans son esprit, peu de lumière.

Un, deux, trois.
Et la seringue vole en éclats.
Quatre, cinq, six.
Sur le trottoir ses pas se glissent.
Sept et des poussières.
Et dans sa bouche un goût amer.

Cinq, quatre, trois.
Et tout son corps se fait plus froid.
Trois, deux, un.
Et peu à peu sa peau déteint.
Zéro et quelques cendres.
Des funérailles à s‘y méprendre.