Billes et

Ebauche...



Enveloppée d’une jolie bulle rosée, la rue en ligne tracée, et quelques commerces à peine ouvrés, l’adolescente trottina jusques sa destinée. Une destinée encore méconnue, mais d’un attrait sans retenue. La coquette ne s’y désista pas et pressa le pas. Elle fit une halte au terrain vague, s’y reposa un court instant, et une touffe d’herbe empoignée fraîchement, reprit sa course au temps. Sa bulle légère flottant au vent, ses mèches toutes rousses la balayant, elle se sentait comme virevoltant, et ôta un ou deux vêtements. Sur le trottoir, nul passant, si ce n’est deux bons et fiers enfants. Elle les ignora et passa son chemin, de lourdes pensées en tête, celles de son destin. Elle ne savait pas encore vers quoi, ou vers qui, ce curieux destin serait accompli, mais elle le savait proche, et c’est sans doute ce qui suffit.
Ou sans doute pas. Car une bulle s’y opposa. C’était une bulle rouge, quoiqu’un peu orangée, une bulle bien épaisse et crépie par côtés. Elle la bouscula violemment, d‘un coup de coude peu élégant. La jeune adulte à terre, la bulle rougie fit des mystères, et disparu vers l’autre sphère. Lorsque notre bulle retrouva son esprit, ce fut avec une migraine, et un corps meurtri. Elle tenta d‘éponger son sang, celui qui coulait rougissant, mais alarmée de tremblements, elle se résolue, enfin, et rebroussa chemin. A l’infortune de son destin.



A l’aurore du samedi, la place du marché se trouva bien emplie. Une bonne masse de bulles semblait s’être donnée rendez-vous, des bulles amincies et affamées pour beaucoup. Un soupçon de folie accompagnait leurs cris, des cris de joie, de doute, échos des prix.
Et dans cette foule, une couleur rouge, matière crépie. L’air égaré, mais des objets pleins les poches, il allait et venait, au rythme des sons de cloche. Aux douze coups de midi, l’église cessa son bruit, et la bulle repartit, la sacoche alourdie. Il garda son butin jusques chez lui, puis se délesta du tas d’objets épris. Il avait gagné sa journée, et s’en flatta d’une forte fierté. Il se pensa malin, bien plus que rusé, et se complimenta jusqu’à n’en plus sentir ses pieds. Le téléphone alors vibra, et il s’y rua décrocher, les joues toutes empourprées, et son cœur comme emballé. C’était lui.
- Six heures? Non, sept? Qu’importe, je serai là. A la Coutume, c’est entendu. Le sac avec moi, compris. Un cola suffira. Non, pas de martini. Je ne me suis pas encore remis. Ah, une plaisanterie? Oui, en effet, c’était drôle. L’hydro…? Mais très certainement. Sous un manteau? Noir ou blanc? Noir, c’est plus discret. Mais un peu anonyme. C’est le principe? Alors, pas de blanc, et du noir seulement. Et le rouge de ma bulle, bien évidemment. A ce soir.
Le téléphone au repos, il alla choisir un manteau, en prit un noir des plus foncés, et quelques tissus à voiler. Un bon cigarillo parfuma son studio et apaisa le flot, ce flot d’angoisses voilées que chacun porte bien en secret. Mais sa bulle balançait, et de haut en bas, comme signifiant son trouble, trahissant son émoi. Un calmant l’immobilisa, et un sourire enfin pointa.


A la frontière des deux sphères, il y a comme un bar, qui sert de barrière, à toutes les bulles du soir. La bulle rouge y entra, suivie de près par une bulle chat. Il ignora les fidèles, ces buveurs du samedi, et s’attela à une table, une de celles au coin tapies. Un homme alors vint s’y asseoir, une bulle en tête colorée noire. La bulle de chat posée sur ses genoux, il lui parla, de rien, de tout, prit le paquet dissimulé, et se remit enfin debout. La bulle rouge sifflant son cola, il vit son homme partir, sa bulle noire pleine de sourire. Il s’acquitta de l’addition, et emporta la douce boisson.
En sortant cependant, il hésita quelques instants, la sphère pastel au loin devant. Elle rayonnait, comme palpitait, de petites lueurs rose violet. Oui, elle était plutôt jolie, la sphère où jamais il ne nuit. Et d’un calme sans éclat, impalpable, et pourtant là. Il eut l’envie de franchir le pas, d’aller visiter ce tout là-bas, le monde de bulles aux couleurs douces, ce monde diurne des jeunes filles rousses. Jamais encore il n’avait osé, ne serait-ce qu’imaginer, ce qui pouvait bien se tramer à la sphère des bulles rosées… Il songea alors à celle qu’il avait rencontrée, et si fort bousculée. Elle avait la bulle claire, la bulle de l’autre sphère. Que faisait-elle donc si loin, hors de son monde, et de ses chemins? Sans doute s’était-elle égarée…Ou trompée… Ou… Echappée? Elle paraissait si pressée… Mais pourquoi? Il aurait juré qu’elle fuyait… Mais quoi? Et ce regard déterminé… Vers quoi? Se serait-elle donc évadée? Mais enfin pour quoi? Et contre quoi? Pourquoi venir ici, plutôt que là-bas? Qu’avait-elle donc à faire dans son univers? Une bulle rose, dans la sphère acidulée, c’était de l’inédit, voire impensé. Que s’était-il donc passé? Il lui semblait qu’elle avait saigné… L’avait-il blessée?
Il cessa d’y penser, lorsqu’il aperçu la bulle foncée. Elle n’était donc pas encore rentrée. Personne aux alentours, il le rejoignit sans détour.

-Vous prenez des risques à rester. Ce n’est pas votre sphère, auriez-vous oublié?
-Je n’oublie jamais.
Un cigarillo saveur noix de coco étouffa ses quelques mots.
-J’ai à vous parler.
-Encore?
-Je viens seulement de penser…
Il lâcha un soupir, bien que masqué d’un sourire. Sa bulle acheva de noircir, et la bulle rouge vif, de frémir.
-Penser?… L’on peut penser et rester muet… La Coutume, demain. Même table, même heure.
-Je n’aime pas beaucoup ce bar.
-Je sais. Mais il faut qu’il soit tard, si nous voulons être discrets.
Et il reprit sa route dans un brouillard, le paquet bien enfoui, dans sa malle vernie.



Etc... à suivre... ou pas...